Ползёт мужик, в руке зажав гвоздику –
Цветочек он у урны подобрал,
В грязи, в крови – намяли славно пику,
Когда в пивной стакан чужой украл.
Ползёт как танк – знакомая дорога,
Не раз карачки преодолевал,
Садится солнце – припоздал немного,
С утра послали, да инстинкт позвал.
Пусть пропил всё – не будет винегрета,
Накрылась «шуба», к чёрту «Оливье»,
Зато душа напоена-согрета,
Галопом счастье скачет в голове.
А дома дочка ждёт с утра подарка,
Жена со скалкой крепкою в руке,
Ползёт мужик, вздыхает – будет жарко,
Зажав гвоздику в потном кулаке.
Ох, эти бабы – вечно им забота,
Восьмые Марты – чуть не круглый год,
А нас, несчастных – пожалел бы кто-то,
Так нет – ни капли, дура, не нальёт.
Приполз – ни словом мужа не корила -
Пускай избитый, так зато живой,
К стене подпёрла, поруч усадила –
Попал родимый к вечеру домой.
Ирисок горстка – видно сдачу дали,
Гвоздичка в банке – вот и радость вся,
На пару с дочкой с горя порыдали -
Восьмое Марта – праздник удался!
